Обновление: Июль 2025 г.
А ГДЕ-ТО МУЗЫКА ПЛЫЛА
Стихотворение в прозе
"Аллилуйя Жизни, Аллилуйя Любви! Аллилуйя Жизни, Аллилуйя Любви!"
А где-то музыка плыла
Осколки сердца собирая,
Очаровательна была,
Лечила нас того не зная...
Это обо мне. Это обо мне тоже...
Где, в каком сердце родились эти строки, которые он выпустил в небо к облакам?… И они поплыли…. Мне почему-то вспоминаются слова песни: "Облака плывут над крышей, Облака все выше - выше, А тот, который справа - это я, это я, это я, И голос мой все тише…". И я не знаю, где и кто я - то ли эта музыка, плывущая там наверху, то ли я тут, на земле, смотрящий в небо и слышащий и видящий это облако-музыку - что-то очень родное и очень мое… И слова какие - "осколки сердца собирая".
Почему не "радость в сердце собирая/отдавая" ?… Было бы написано "радость в сердце собирая", меня, наверно бы это не тронуло. Кого-то, наверное тронуло бы, но, почему-то, не меня. Осколки сердца…Это ведь о хрупкости, хотя оно, сердце не может быть хрупким, оно ведь из крови и мяса… А тут о хрупкости…О чем тогда? Только знаю - это и обо мне. Я знаю, что это такое, просто оно невидимо и ее нельзя ощутить, потрогав сердце.
Когда я это узнал? Давным-давно. И не только обо мне - а о ком-то еще тоже, который мне - брат не по крови, а по хрупкости..(иногда я спрашивал другого - давно ли он плакал; и если он недоуменно смотрел на меня, я понимал, что у него крепкое сердце, которое вряд ли может разбиться на кусочки - ведь это больно и надо избегать этого и он бережет его и я желал ему крепкого здоровья). И, оказывается, сердце может быть беззащитно хрупким, разбивающимся не только от брошенного камня, но и от взгляда и даже от молчания в телефонной трубке…И когда оно разбивается, приходит невыносимая боль от острых осколков, ранящих самого себя. И когда я гляжу в небо, я всматриваюсь и в себя, стараясь расшифровать и осознать - о чем же и что она хочет поведать мне.
Хотя и знаю, что она обращена и ко мне, я не могу так сразу и разом разгадать - о чем она, а все вслушиваюсь и вслушиваюсь в свое сердце, стараясь подобрать слова к этой музыке, которые мне еще неизвестны, они только рождаются там - в темноте и где нельзя торопиться, а терпеливо ждать их рождения чтобы не сфальшивить и не дать обмануть себя, а быть достойным этой мелодии…
"А где-то музыка плыла"...
И я вижу белоснежные курчавые облака - такие же как в детстве, когда душа, глядя на них, наполнялась радостью полета. Правда там не было музыки - душа была переполнена безмятежностью и безкрайностью неба и этих курчавых барашек облаков, плывущих в неведомую и манящую даль. И еще - тогда я был безмятежен и чист. Музыка появилась потом…
"А где-то музыка плыла"...
Она - где-то, не со мной и не во мне, а разделенная, отделенная от меня и я почему-то не могу взлететь и поплыть вместе с ней. Почему-то…Почему-то мне видится, что пока не подберу слова к ней (почему-то пришли слова из песни Йолы - "подберу музыку к словам,… подберу музыку к тебе,… подберу музыку к судьбе…" - удивительно пронзительно-нежная мелодия), мне не дано будет воспарить в небеса.
"Очаровательна была…"...
Очаровательна. Почему-то не "обворожительна". И я бы написал - "очаровательна", а не "обворожительна". Чаровница. Это когда - Цветок. Женщина. Глаза и взгляд ребенка. Жеребенка. Капля росы на кончике листа… Когда все сразу явлено в своем совершенстве и одновременно - Тайна. Дар. Дарованный даром. "Очаровательна" - которая не требует поклонения к себе (в отличии от "обворожительна" - где меня ворожбой принуждают к чему-то). У меня нет таких Даров, я могу лишь видеть их в другом или в других (когда-то я был на группе развивающих встреч и там, встав по кругу, нужно было каждому участнику поделиться, рассказать, какими Дарами он обладает. И тут я увидел, какие удивительные люди здесь собрались. Кто-то знал несколько языков, кто-то слышал музыку небесных сфер, кто-то мог рисовать картины, которые лечили душу…Рядом со мной, слева стояла женщина, которая говорила, что у нее на левом плече сидит белоснежный ангел и они вдвоем беседуют. У меня ничего такого не было и я по хорошему завидовал им. И когда дошла очередь до меня, я сказал, что умею квасить капусту. Потом, при встречах, они говорили - " а, это тот, кто только и умеет, что квасить капусту" и по доброму улыбались мне.) "Лечила нас, того не зная…". Собой лечила, просто так, даром, ничего не требуя взамен…
"А где-то музыка плыла…
Осколки сердца собирая"
Интересно - почему жить на Земле без "осколков сердца" как-то не получается? Почему бы не жить, восхваляя ее: "Аллилуйя Жизни, Аллилуйя Любви! Аллилуйя Жизни, Аллилуйя Любви!" - это же так просто?... Я когда-то тоже пел тем, кого любил - "Аллилуйя Жизни, Аллилуйя Любви! Аллилуйя Жизни, Аллилуйя Любви!", но это почему-то кончалось тем, что мне говорили: "Заткнись! Ты недостоин петь это.". И я замолкал, говоря про себя: "Планида не удалась. За попытку - спасибо" ( это из "Юноны и Авось").
Мне вспомнилась картинка: дружили мальчик и девочка. И мальчишка, в порыве любви и благодарности, решил сделать девочке подарок. И он слепил из глины и песка дворец. И радостный, измазанный глиной, он позвал девочку показать свой подарок. Увидев его, она сказала "Фи! Ты весь грязный. Не подходи ко мне больше. Ты мне разонравился.". И тогда мальчонка вдруг почувствовал резкую боль в своей груди - так в его хрупком сердце впервые появилась первая трещина…( а вот интересно - если бы свинье, валяющейся в грязи, на ее языке сказали бы "Фи! Ты весь грязный. Не подходи ко мне больше. Ты мне разонравился", йокнуло бы у нее , кольнуло бы в сердце острой болью от услышанного?)
Говорят "а чего вы хотите - грешными родились на этой грешной Земле, юдоли печали. Так что надо терпеть и вымаливать свои грехи, посыпая свою голову пеплом." Для меня она никакая не грязная и не грешная. И мы не родились грешными. Не может чистый Отец породить грязных грешников, Он рождает себе подобных - ведь сказано - "по образу и подобию Своему". Вроде радуйся и живи.
А чаще почему-то не получается. Чаще как-то кособоко и неумело, как неумело вытанцовывал пьяненький скоморох из "Андрея Рублева", как мог, так и вытанцовывал. И выглядело это у него как-то смешно и нелепо, хотя он, может быть, хотел-то в своей отрешенности явить жреческий танец волхования подлинного скомороха-волхва. А пока, когда мое сердце разбивается еще на один осколок, еще пронзительнее чувствуешь чудо Жизни… чудо Любви и снова поешь (про себя, только про себя):
На слова: "Осколки сердца собирая", вспомнил свою давнюю акварель.
К сожалению, кому-то отдал, даже не знаю, осталась черно-белое фото фотография:
Фотография акварели (автор Александр Курт)
as-kurt@yandex.ru